Артем спешил отвезти его в больницу, но он узнал, что его туда не примут

**«Не надо, сынок…»**

Голос пожилой женщины дрожал, словно осенний лист на ветру. Ее морщинистые пальцы сжали рукав Артема, но не с силой — скорее с мольбой, с покорностью человека, давно смирившегося.

*«Меня там всё равно не примут…»*

Она говорила это так просто, будто обсуждала прогноз погоды, а не собственную жизнь. Артем почувствовал, как что-то холодное сжалось у него внутри.

*«Я уже много раз обращалась… Видимо, пришло моё время… Оставь меня, сынок!»*

Но он не мог оставить. Даже если бы хотел.

—

**Катушка, провода и дорога**

Провод, тяжелый и упрямый, послушно лег на катушку. Артем наматывал его механически, почти не глядя. Его руки, загрубевшие от работы, знали каждую зазубрину, каждый изгиб.

— Давай быстрее! — крикнул напарник из кабины, стуча ладонью по двери.

Артем лишь кивнул, хотя тот его не видел. Он бросил последний взгляд на пустую улицу — женщина исчезла, растворилась в сером утреннем тумане, будто её и не было.

*«Может, и правда не было?»*

Но нет. Перчатки всё ещё пахли лекарствами — теми, что она сунула ему в карман перед тем, как уйти.

—

**Разговор в кабине**

— Поехали, — пробормотал Артем, плюхнувшись на сиденье.

Михаил, его напарник, повернул ключ зажигания. Двигатель фургона кашлянул, вздрогнул и заурчал.

— Ну что, готов? — спросил Миша, бросая на него быстрый взгляд.

— Как всегда, — Артём потянулся за ремнём.

Тишина. Только гул мотора и стук колёс по разбитой дороге.

— Сегодня ты какой-то… тихий, — наконец сказал Миша.

— Просто устал.

— От работы?

— От всего.

Михаил хмыкнул, крутя руль:

— Сам выбрал этот путь, дружище.

Артем закрыл глаза.

*«Да. Сам.»*

—

**Работа без конца**

Третий месяц. Три месяца с тех пор, как ураган прошёлся по городу, как нож по бумаге. Столбы — будто сломанные зубы — торчали из земли под неестественными углами.

Работали сутками. Спали урывками. Иногда Артему снились провода — чёрные, бесконечные, опутывающие его, как паутина.

Но он не жаловался.

*«Могло быть хуже.»*

—

**Прошлое, которое не отпускает**

Детдом. Армейская казарма. Техникум.

У него не было семьи. Не было дома. Была только работа — тяжёлая, монотонная, но *его*.

Иногда, перед сном, он вспоминал лица из прошлого. Воспитателей. Одногруппников. Солдат, с которыми служил.

Но это было *тогда*.

А сейчас — только столбы, провода и вечно недовольный начальник.

—

**На объекте**

— Разгружайся, — бросил Миша, закуривая. — Скоро остальные подтянутся.

Артем молча взял ящик с инструментами. Мышцы ныли, но он привык.

— Спал хоть сегодня? — спросил Миша, выпуская дым в сторону.

— Плохо.

— Опять снилось?

— Да.

— Ну и что на этот раз? — Миша ухмыльнулся. — Спас кого-то? Стал героем?

Артем фыркнул:

— Почти.

Миша рассмеялся.

— Мечтать не вредно.

— Пытаюсь, — пробормотал Артем, ставя ящик на землю.

—

**Начальник и провода**

К обеду протянули полкилометра.

— Живее! — рявкнул начальник, вылезая из машины. — Завтра сдавать, а вы тут ковыряетесь!

Артем стиснул зубы.

*«Сам бы попробовал…»*

Но промолчал. Он знал — лишнее слово, и его заменят. А ему некуда идти.

—

**После работы**

Когда начальник уехал, все расслабились.

— Наконец-то, — Миша показал ему кулак. — Говнюк.

Артем не ответил. Он смотрел на провода, тянущиеся к горизонту.

*«Завтра — ещё один день.»*

И так — до бесконечности.